.las paredes del portal, mudas y ciegas donde ya nadie pinta
.ni nosotros
,que ya no pintamos nada ni corremos la tinta
.no hay quien clave con la punta de una llave
.recordando un nombre para olvidar
.ni se besan como saben
.los que saben que no saben besar
.como un beso a contraluz
.como un piropo bien tirao
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